Abjeta

Quem desejou

Norma Jean

encontrou

sob a seda da pele

cicatriz de estopa

A moça nunca esteve

Sob o manto da carne

nenhuma diva

se mantém

encanto

Óleo ou acrílico

e desbotada aquarela

preenchem os sulcos

da musa-mulher

empalada

Os pregos nos poros

estendem seu território:

Ela grita

mitificada

de glamour

* * *

Travessia

Acordei para lavar a calçada

O sol me chamou para atravessar

a esquina

Andei andei andei

Até não tocar o chão

e não tocar em mais nada

Até passar por dentro das pessoas

das coisas, das armas

Atravessei

Só o sol encostava em mim

enquanto eu ventava

* * *

A manhã, a manhã, a manhã. Embriaguez da luz sobre o eixo da Terra. Reflexo em toda pupila de flor, caminho do ar mais límpido, tépido viajante. Clarão sobre os muros, vela da esperança içada em direção ao alto. Contemplação. Susto prismático, cabalístico, caleidoscópico sobre o início de todas as cores, aromas, pensamentos. Gênesis diário, página eterna, espiral, poliedro, paralela infinda. Bom dia.

* * *

corpo e catedral

para Gaudí

corpo catedral

catedral corpo

sonhos erigem

partes no todo

salva a religião

dos que professam

edificar em si

um cosmos

um tudo

abertas naves de abrigo

vontades, histórias e percursos

escolhas

corpo para ser pedra

catedral para ser olho

para ser água, crença

criança ou método

missa rito tiro

ao já composto

corpos catedrais

organismos de valores

ofícios em ossos

desejos pelas veias

órgãos do sagrado

em todo humano

Rosane Carneiro é autora de Excesso (1999, edição da autora), Prova (2004, Ibis Libris) e Corpo estranho (2009, Editora da Palavra). Participou de diversas antologias. É também editora, redatora, e mestre em Literatura Brasileira pela UFRJ.

*Desenho do pintor austríaco Egon Schiele.

Os pés esguichados denunciam o medo
De que o prazer fuja
Entre os dedos

***

O melhor do teu cheiro
É essa vontade que ele deixa
De te seguir
Pelas ruas

***

Me deixa ficar assim
Feito barro
Feito sujo
Terra, imundo
Debaixo de tuas unhas

***

Três garrafas de vinho depois
E correria
De Copacabana ao Leblon
Só para te levar umas flores
Amarelas

***

E fez do caos
E da agonia dela
O seu pequeno sossego

***

Quando vier não esqueça
De trazer junto a você
O cigarro blend
Que eu gosto

***

Viver?
É só esse amontoado
De quase morte

***

Para não haver malentendido
Te chamarei de ninho
Pois é só onde encontro paz
Apesar dos gravetos

Rodrigo Levino é poeta e jornalista potiguar radicado na Terra da Garoa, onde trabalha para a Veja.

cubismo

sombreado apressado passar, imensa pena agonia,
ninguém sorri, em deodoras bravatas republicanas,
atrelados aos ingleses interesses.
personagens mestres da miséria autêntica,
sem disfarce, sem permutáveis papéis.
cenário, a tristeza certeza de uma sentença,
não atrasar na diária olimpíada do baixo ganho.
multifacetada descolorida multidão, mistura viva,
alamedas passeios centenário arvoredo de porte,
gatos, quatis, patos, gansos, peixes, travestis,
punguistas, biscates malabaristas, dormideiros idosos
em ripados de boa curva, confortáveis preguiçosos
bancos de conversar, descansar, o tempo, não lembrar,
sombreiros, adeptos aguardam, desocupados, silenciosos,
solitários falantes, o descompromisso desfile carrossel.
observadoras folhas, risonhas, de bom viço, espécies várias,
discretas desinibidas ao voo, guardam percebem,de suas frondosas, apressados recolhidos figurantes,
casais de costume frequência, despojados,
em conversa de pele, desinibidas carícias.
em sobras sombras de chão, espalhadas atrizes
de um teatro verdade, pouca roupa de pudor,
figurino de ofício, conversam dores mazelas,
seviciada necessidade ao ganho, seviciada sociedade,
furtivos encontros infectos quartinhos,
hotéis de apelido, casas de tempos antes,
o correr fundos art decô da central do brasil
proletárias, procelárias escravas, porventura,
haverá, de alguma sobra, sobrante sonhar.
manequim, viva vitrine sem temperado vidro,
desfila, despe, despoja a maltratada sobrevida,
carestia diária teimosa prebenda, de não qualquer recusar,
desinibida de pequenos instantes, à sua gastura,
variações de sazonalidade não interferem na sofrida oferta,
ao lodo, um dia, uma flor desabrochará.
pablo picasso, les demoiselles do campo de santana

fantasia

o senhor albino mora de favor,
em sombria àgua furtada
de um lotado cortiço na gamboa
as necessidades e asseio
lhe é permitido, o mesmo
banheiro dos restantes
é surdo mudo e, de quebra,
tímido e arredio
mas tem uma particularidade
é um discreto observador ao alheio
primeiros albores, rua ganha,
a caminho do trabalho
conversa e gesticula assuntos muitos,
de preciosa sensibilidade
com a sua preferida companhia,
a própria sombra
por explícitos motivos de sobrevivência,
todos os dias, jornada a pé,
até o seu ganha pão em copacabana
exerce, por gosto adquirido,
aos fundos de uma serventia
em edícula desbotada,
musgo limo ao tempo,
a profissão empregado, de fazedor
e recuperação de espelhos
banho de prata aplicado
em uma das faces, em outra,
reflexo bem resolvido, sem deformações,
expressiona de quando em vez,
os demais sem perceberem,
imagens faciais de guardados motivos,
comentários silentes da sua vizinhança,
invenções rosto corpo figuradas que a
imaginação liberta
não tem limites
dia encerrado, da mesma forma,
ao cortiço retorno
noite feita, ao forro moradia,
recolhido à penumbra de costume,
sombra ao lado,
embaixo do colchonete,
guarda amarelada foto recorte de jornal
rendendo-se ao cansaço, adormece e,
todas as noites, feliz,
sonha marcel marceau

mar amar

qual sequência um beija floreia,
cuja essência gardênia aroma,
em beiras de mareados odores,
salinam olfatos de pesqueiras redes
do amor trazer, dadivosos suspiros,
que a marinha vida, transpira o permitido
resvalo de uma estrela e um esguio
transparente delicado bailarino,
cuja profundidade encontro,
se confunde com o sentimento

Pelhtale passeia pelo Rio de Janeiro. Teve sua fase no universo dos desenhos: caricaturas, dançarinos, gente na rua. Agora registra suas impressões no seu escritório temporário, o cinema. Talvez você já o tenha visto entre uma sessão e outra. Quem sabe? Acione o botão da memória.

1

Se quisermos ser nenhum, pior nenhum.
O salto. O limite. A inversão secreta da sombra
até os sonhos estão insuportáveis.
O nome dela significa até as covardias não
precisam ser mencionadas.
Guardar a arma no vestido, levá-la consigo, ninguém
nota o gesto escuso de tal trivialidade; a arma
é inofensiva, a mais eficaz.
Quando falta pouco para; pára. A escuridão inclina-se
sobre os.
A claridade concentra-se na dança do vestido
de um lado a outro, sucessivo, sucessivo.
Quem quer que seja; o corpo que vai embora.

Estamos refeitos e aqui estamos, novamente
esperando a próxima catástrofe. Ela irá
dispor do que é necessário a você levantar após as.
O retorno insidioso, aviso, alerta, atentamente
desavisado, imperceptível sem perceber, já chega,
chega, aqui,
aqui,
juntos. O roubo delicado das estações.
Realização e penumbra satisfeitas com
as covardias inadiáveis dos corpos. Mesmo.
O que é isto mesmo? Mesmo.

2
as coisas ainda estão por começar
mais um rosto levanta-se o soco do vento
arde no punho das armas o vórtice
ilumina face a face as coisas incontornáveis
estarão a vida inteira a retornar e não
farão outra coisa se não
lâminas agudas ao centro de si mesmo
e tudo perpassa veloz ao centro devorador
o vórtice gira, volta a girar e
dirige-se ao centro de luz novamente
aponta o coração das coisas a pergunta
feroz e evidente que se acende e se apaga
e oferece faces inteiras às respostas
que dizem nada e pouco
e retornam ao esquecimento devorador
de si mesmo
desperta dorme a luz feroz pergunta a pergunta
aponta distrações lâminas
um sorriso sem resposta firme pé ante pé
perpassa a próxima devastação
outro rosto levanta-se o soco do vento
arde no punho das armas
o acesso difícil a cada rosto
a morte que ainda está por começar

Pablo Araujo, sem acento no ‘u’! – informa o poeta carioca-, vive no Rio de Janeiro e é da geração de 1981. Cursa medicina na Universidade Federal Fluminense (UFF) e é um dos editores da Revista Confraria.

Conheço Rosinha Palatnik
por um único retrato de louça
que vive no cemitério
entre os túmulos judeus
Morreu em 1936 aos vinte anos de idade
e há sobre a lápide letras em hebraico
que não decifro

Talvez suicídio, talvez outra sorte
De qual morte morreu essa moça judia
que não morre?
De qual vida ela vive naquele retrato
de louça que mais parece de carne
E por que vem assim
semear-me no meio da tarde?

O que te devo, mulher, o que queres?
Viveste na minha cidade
e queres ainda viver por mim, por meus olhos
por minha carne de homem
boca lábios ouvidos
e queres ser uma música

Te vejo em muitos lugares
sempre dentro do retrato
presa e viva, branca e morta
Que queres, mulher,
tanto tempo depois do tempo
em que houve calor para ti no mundo?
Que queres da tua janela de vidro
com o teu corpo de cinzas

Não me faças desejar-te assim
Tu que não tens mais carne
para o meu desejo
nem sequer seda de vestido que eu toque
nem um corpo nem seios
só o retrato frio na lápide

Que amor terrível é este que me trazes?
O teu demônio me segue

O teu demônio me segue
anos a fio
ele tece flores para mim
divide meu corpo em partes
Ele me culpa
acena feliz por trás das labaredas
dança ao meu redor
cresce como uma planta
eu aparo suas bordas seu rabo seus chifres
O teu demônio me encanta
como um retrato antigo amarelado
uma xícara de louça no mercado
O teu demônio me espanta
canta para mim todas as noites
me arde me explora me atormenta
O hálito quente sobre a minha boca
a febre sempre
O teu demônio vai embora hoje
eu fujo dentro dele a galope
eu vivo dentro dele feito um passarinho
feito uma coisa miúda enorme pobre
dilatada como um crucifixo
dura como uma esmeralda
Me esmero e espero
um dia me chamo Laura
tu me abocanhas os peitos
eu te abocanho a alma

Iracema Macedo nasceu em Natal, cursou Filosofia com Doutorado na mesma área realizado na Unicamp. Atualmente é professora e pesquisadora no CEFET-CABO FRIO. Livros de poemas publicados: Lance de dardos. Rio de Janeiro: Studio 53, 2000; Invenção de Eurídice. Rio de Janeiro: editora da palavra, 2004. Livro de filosofia: Nietzsche, Wagner e a época trágica dos gregos. São Paulo: editora Annablume, 2005.

*Pintura de Piero della Francesca

Não imaginas linguagem alguma –
E a manhã rompe como uma ferida em teus lábios.
Tua boca se abre, apenas uma palavra sangra
Enquanto passa o dia.

Sépala: na casa do esquecimento afundas.
Folhas no chão e sombras da folhagem das árvores
Por onde o caminho vaza. A noite
Não precisa de estre‐

Las.  Riscam a areia tuas folhas,
Uma palavra ainda tem
Luz:
Nada está perdido.

Paragem

Navega este mar que os sonhos lega. Para
Compreenderes teu mundo,
Não te prendas
Ao dia que o não supõe, nem a nada compreendas –
Supera a navegabilidade de contemplar um poente imposto,
A teu ver, e coisas que entrevês vacilantes pelas sombras,
O dia se pondo em fendas
Sem nomes ou formas ou fundos (supões),
Intactas, por vezes, mas nunca puras,
Pois
Cada uma de um jeito em cada está (esta
Agora seria a tua memória, esta, uma
Casa de campo sem campo,
Só cansaço e muros
Brancos de uma tarde
Sob arcos de
Espinhos);

Explora outras origens com teus olhos a que falta o saber,
Que o crepúsculo sopra de tuas tristezas um ar gelado,
Uma véspera, uma arqueologia do presente inane
Em que te negues nunca apenas,
Pois.

Poemas publicados na Moviola são inéditos e fazem parte do livro De gestos lassos ou nenhuns.

Thiago Ponce de Moraes é poeta e tradutor. Faz parte do Conselho Editorial da Zunái – Revista de poesia & debates – e do Jornal de Poesia Contemporânea – O Casulo. E é um dos organizadores da Flap! carioca. Tem publicações em diversas antologias e periódicos, com destaque para a Antologia Poetas jovens (no papel rascunho), 2006; Revista sèrie Alfa nº 33, 2007; Antologia VacAmarela (trilíngüe), 2007; Antologia da Poesia Brasileira do Início do Terceiro Milénio, 2008; e Fome de Forma, 2008,. Em 2006 publicou seu primeiro volume de poemas, Imp.

eu vivo só mas ningúem sabe
num sonho de portas pantográficas
meados de maio
com chuva e livros pelo chão
eu vivo só mas ninguém sabe
monto tendas na varanda
chaveio descampados
e apago as luzes
daqui só se vê Vênus
eu vivo só e ninguém sabe
de vez em quando eu tomo o telefone nas mãos
penso em ligar pralguém bastante remoto
e dizer
você não sabe
que eu vivo só
e no entanto
pôr a verbo um mês do ano
uma estação
um número
qualquer
ajuda
eu esqueço
não entendo por que deveria ser tão difícil
não gosto das não me conformo com
as rachaduras nessa gente
eu vivo só (dez tons acima)
ninguém vota em mim
eu vou a casamentos
e chás de panela
e chás de bebê
e open rooms
e lançamentos
e bares
e discotecas
e a outros países desse absurdo sudamérico
ninguém vota em mim

Urbano

sobre flores:
jogar no lixo a rosa murcha do aniversário
expiação mediante vasinho de violetas
tirar poeira da margarida de plástico
sobre o arquivo
minha amiga alérgica a pólen
diz que é entrar num orquidário
e começa a espirrar
minha mãe se alarga toda
quando aventa:
peixe é um bicho estúpido
não, não sei, mas é de considerar
talvez
o vago parentesco entre a flor, o peixe
e o terremoto, o furacão
evito pisar na grama
na areia
cheiro de canteiro molhado me põe nervoso
a ameaça constante do que espreita por nascer

Ismar Tirelli Neto é um carioca das letras e da música. Contista, poeta e vocalista da banda Subterrâneos. É também autor do blog A Arte Perdida do Romance Epistolar.

Poema onírico

O despertador indiscreto
Metralha música em meu ouvido.
O chuveiro elétrico molha o sono,
A louça tilinta na pia,
Os carros compactam o asfalto.
O trabalho, as horas, as contas,
A escola, a feira, o cansaço…
Minha imagem segue,
Meu duplo faz.
Eu, em convulsão, contemplo.
Já entregue, amolecida,
Vivo em paralelo
Um amor, este poema,
A beleza da garoa sobre o rio
Quando a lua nem sequer
Lembra de mim.

Josimey Costa é jornalista, escritora, ensaísta, videomaker e professora da Universidade Federal do Rio Grande do Norte. É autora do ensaio Escritura lavrada em pauta e alinhavos de fé, no livro Jornalismo e literatura: a sedução da palavra, e co-organizou a obra Complexidade à flor da pele: ensaios sobre ciência, cultura e comunicação.

Ipê

Os Ipês não deveriam florir no inverno?
Floriram em outra praça.

De joelhos no banco de trás
a criança assiste
cada vez de mais longe
as flores caírem
uma a uma.

Andarilho

Um curioso e esguio olhar de fresta
imagina o certo e o duvidoso
enquanto a batida do pêndulo tempo
aproxima o instante do passado

Os distintos traçados da história
não sustentam vela nem caminho
o percurso do ser como andarilho
beija a boca da noite e inventa o dia

Olhos

olhos
não imensos
profundos
isso
que miras
no entardecer
da alma
espreita
que te afunda
em descoberta

olhos
que dois espaços
de reflexo
e noite
espia
o que do outro lado
as mãos
não tocam

olhos que abraçam,
bocas que calam!

[1]
Deitada na pia
uma barata fazia
fisioterapia.

[2]
Tinha o rei
na barriga
a lombriga.

[3]
Por um triz
não beijei a meleca
do seu nariz.